Al dio degli uomini non posso dire dei buchi, dei solchi scavati

Ti ho atteso in questi tre anni ogni, santo, giorno.

Sarà l’amore, Il sorriso sopraffino. Saran le fragole, sarà il buon vino.

Si è a barattar l’amore Col vino in un cestello Che erotico già affonda Nel tuo mai triste e bello. La musica è finita

Non ci saranno prediche, Né più sermoni, Su ciò che ha afflitto Noi, Uomini nuovi.

Con Bacco e Flora ho un contenzioso. A lui devo, un di di festa e del buon vino.

Con la mia sorte, cercando gli angeli tra i desideri. Truccando il due, noi due, cercando

Sono a correre non c’è niente di più bello di un bel seno che balla. E ci ho tirato due piriti. E non guardare me

Ho visto in faccia la mia follia. L’abominio della frammentazione. L’eco di un essere che non c’è più… In un sogno, la sua disgregazione.

Libertà, diritti, catene, oppressi fardelli e anime “ubriache”.

Se così io mi rivelassi, tanto fragile da non piacere più ad alcuno e mi accorgessi

Sublimo la mia esistenza tra cocci di vetro malandati. Eremo di una matita: immagini, ricordi frastagliati. Scrivo, cosi non odo

Ho sentito denigrare la farfalla ed il lombrico in un torrente impetuoso. Insulti, spegnersi in stagni d’acqua chiara.