Caro piccolo insetto, il tuo bozzolo è salvo la crisalide piena. Un fiore, un giorno,

Là dove il calcolo sogna e incontra la bellezza, nasce il genio.

Il cielo si spezza in fili di gelo, abbraccia la terra con mani di brina. Superba inquietudine!

Caro, piccolo insetto, nel giorno scarno, piena crisalide, bozzolo salvo. Ti sarà donato

Dieci piccoli indiani andarono al parco, uno rimase appeso, ancorato nel fango.

Ho sentito denigrare la farfalla ed il lombrico in un torrente impetuoso. Insulti, spegnersi in stagni d’acqua chiara.

T’amo, e più non odo le mie parole. Sol delle tue, ora m’è colmo

Ti ho atteso in questi tre anni ogni, santo, giorno.

Le mie scelte, non le rimpiango. Se le ho prese, era per una ragione.

Si è a barattar l’amore Col vino in un cestello Che erotico già affonda Nel tuo mai triste e bello. La musica è finita

Sono a correre non c’è niente di più bello di un bel seno che balla. E ci ho tirato due piriti. E non guardare me

Quanti lustri ci separano, da ciò che eri e ciò ch’è stato. Dai ricordi di un bambino, da rincorse a perdi fiato. Dalla scuola e le sue madri,

Ci sono stronzi ovunque: a destra, al centro e a sinistra. Poi, altrove e tra loro, ci sono i fiori che sbocciano. Quando fate il salto...

Un’ala rotta, cosi non può volare. Io, preso da sconforto, Io... io non lo so fare. (uccidere… E non è giusto e soffre e si dimena,

Un bacio ancora e ti vorrei tra le mie gambe nude. Ad ascoltare, sentire,