T’amo, e più non odo le mie parole. Sol delle tue, ora m’è colmo

Dieci piccoli indiani andarono al parco, uno rimase appeso, ancorato nel fango.

Caro piccolo insetto, il tuo bozzolo è salvo la crisalide piena. Un fiore, un giorno,

Se lo cercherai, lo troverai ai bordi delle strade o su di un gozzo acceso, mente nei suoi balocchi,

Sarà l’amore, Il sorriso sopraffino. Saran le fragole, sarà il buon vino.

Io, sono avanguardia. Non mi interessa la contestazione.

Quanti lustri ci separano, da ciò che eri e ciò ch’è stato. Dai ricordi di un bambino, da rincorse a perdi fiato. Dalla scuola e le sue madri,

Non ci saranno prediche, Né più sermoni, Su ciò che ha afflitto Noi, Uomini nuovi.

Ho sentito denigrare la farfalla ed il lombrico in un torrente impetuoso. Insulti, spegnersi in stagni d’acqua chiara.

Si è a barattar l’amore Col vino in un cestello Che erotico già affonda Nel tuo mai triste e bello. La musica è finita

Ti ho rubato una foto ieri sera mentre eri tra i tuoi amici. Non pensare male,

Atterrito di non amare. Come una pietra scalza, sul nudo piè. Nudi, come l’amor sol è.

Con Bacco e Flora ho un contenzioso. A lui devo, un di di festa e del buon vino.