A Brunilda Contreras
Poema infantil. El tiempo niño.
¿Qué era yo antes de ti? ¿Quién era? Hendedura en la sed del viento, lámpara cerrada a su propia luz. Pero vienes como la lluvia a los s…
—Ya nunca blandiré palabras ni emo… Me iré a dormir muy lejos del jard… Transformaré mis armas: las fundir… me haré yo la medalla para grabar… ¿Por qué me anduve siempre fijando…
Te alabaré, Señor, con todo mi co… y así declararé tus maravillas. Con melodía entonaré tus himnos, ¡oh, Altísimo! Te has sentado en el trono de los…
Anteayer —hora undécima— al abrir los ojos vi cómo engordaba la gota.
Húmeda mañana. Juntos, triscando como cabritos, dirigiéronse al pozo común de los… En su mano cada quien apretaba una… (doble y redonda;
Veo sus manos desprendidas, solas, moviéndose al compás de la su músi… Es así. No preguntaré dónde está su cara
¿Guarda la máxima doble sentido? La buena espada tiene dos filos.
—¿Y si despierto? ¿Y si me inundo de grácil brillantez —de ruidosa mudez— en la redonda noche?
Yo no grito. Tampoco guardo silencio. Soy lo que arde cuando todo se ha apagado. No he prometido salvación.
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Oh Divinidad sin nombre, sin forma, sin límite: habla por mí, como hablas por los bosques y las semillas, por los ojos de los recién nacidos, por la forma que toma el agua al ser amada...
22 Cuando ya estén hastiados de las matanzas, recogerán los puñales y las balanzas.
—Vago gris de huracán. Garra del pecho. Alto día otoñal. Violentas hojas. Saludé cada árbol