La glace d’encre
Les étoiles qui sortent du foyer sont plus rouges. La tête s’incline assez près du tuyau qui a l’air d’être son cou et ceux qui sont derrière regardent dans la glace. L’air tiède à la veillée souffle dans la chambre et s’en va.
Les paysans n’y sont pas, les bêtes non plus. Mais il reste le tableau et la prairie qui rappelle l’été quand la nuit ne voulait jamais descendre parce qu’on n’allumait pas de feu. La nuit n’est-ce pas l’hiver lui-même qui flotte sur les cheminées ?
Prose
