#EscritoresEspañoles
El futuro es vuestro, chavales, decían, como quien te dice que te ha tocado algo,
Enamorarse es fácil. Uno puede enamorarse —sin demasiado esfuerzo— varias veces al día, a nada
No es el de la niñez, aquellas mañanas de diciembre, a lo largo del río, hacia el colegio. Ni se trata tampoco de aquel otro
Mi mujer y mi hija, estas paredes y estos libros, un puñado de amigos que me quieren —y a los que quiero de verdad—,
Tendría alrededor de ochenta años, estaba atascada en un semáforo, como un barquito de vela bajo la tormenta,
No hay nada gratis. Ni siquiera lo que es gratis es gratis de verd… Siempre te lo descuentan
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
De aquí a un tiempo, puede que llegue a ser como vivir
Es inútil buscarlo. Cuando menos lo esperas, aparece en un bar. Y ya nada es igual en adelante. Un día tocas los dientes de la gloria,
En todas las ciudades que he pisado me ha parecido verte: un autobús que arranca y que no cojo,
No es que moleste en sí, pero cuesta acostumbrarse. Eso de que vayas por ahí
Mujeres como tú son las que consiguen que se declaren las guerras y que algún general
Cosas de la edad, supongo: te da por mirar atrás,
Las primeras tienen su cosa, es cierto. Otra vez con el trago en la mano, uno se siente a gusto de sentirse tan mal, de tener ese cuerpo,
Hace unos minutos que ha recibido la llamada, y desde entonces no ha soltado el… Qué tristes son las lágrimas de un viejo,