Siamo il suono di girasoli
spenti
come cicche di sigaretta
sull’asfalto bagnato:
il rosso dei neon nelle strade
ti bacia in fronte un volto
così malinconico
che ti amo di più.
Muoiono lucciole sopra di noi e
non sappiamo far altro che
scoparci
finché anche l’ultima goccia
di luce
dal Sole cadrà.
La Luna mi odia.
Ma io, mi odio di più.