Olas de gordo aceite son mis días: pasan tan lentamente que no pasan. Los hombres a mi lado miran, pasan, lentos también como mis lentos días. El futuro está ahí, lleno de días,

Búcate plata, búcate plata, poqque no doy un paso má: etoy a arró con galleta, na má.

Ésta es la canción del bongó: —Aquí el que más fino sea, responde, si llamo yo. Unos dicen: Ahora mismo, otros dicen: Allá voy.

Por el camino de la mar vino el pirata, mensajero del Espíritu Malo, con su cara de un solo mirar y con su monótona pata

Esta mujer angélica de ojos septentriona… que vive atenta al ritmo de su sangre eu… ignora que en lo hondo de ese ritmo golp… un negro el parche duro de roncos atabal… Bajo la línea escueta de su nariz aguda,

¿Puedes venderme el aire que pasa entre… Y te golpea la cara y te despeina? ¿Tal vez podrías venderme cinco pesos de… O más, quizás venderme una tormenta? ¿Acaso el aire fino

Con el círculo ecuatorial ceñido a la cintura como a un pequeño mu… la negra, la mujer nueva, avanza en su ligera bata de serpiente. Coronada de palmas

Tú, que partiste de Cuba, responde tú, ¿dónde hallarás verde y verde, azul y azul, palma y palma bajo el cielo?

Ciclón de raza, recién llegado a Cuba de las islas Baha… Se crió en Bermudas, pero tiene parientes en Barbados. Estuvo en Puerto Rico.

Cerca de ti, ¿por qué tan lejos verte? ¿Por qué noche decir, si es mediodía? Si arde mi piel, ¿por qué la tuya es frí… si digo vida yo, ¿por qué tú muerte? Ay, ¿por qué este tenerte sin tenerte?

Tus venas, la raíz de nuestros árboles. La raíz de mi árbol, retorcida; La raíz de mi árbol, de tu árbol, De todos nuestros árboles, Bebiendo sangre, húmeda de sangre,

¿Imagina usted, Teresa, cómo arde su rostro grave al resplandor de la suave luz verde en sus ojos presa? ¿Se sabe qué luz es ésa?

No Cortés, ni Pizarro (aztecas, incas, juntos halando el doble… Mejor sus hombres rudos saltando el tiempo. Aquí, con sus escudo… Aquí, con sus callosas, duras manos;

El Sena discurre circunspecto; civilizada linfa que saluda en silencio sacándose el sombrero.

Nací donde la caña al cielo fino su verde volador de un golpe lanza, como una vegetal certera lanza que traspasa al partir el aire fino. El mar pasé. Las olas un camino