François-Marie Robert-Dutertre

Rêve et réalité.

Les champs, les lacs et les vallées
           Isolées
Furent longtemps les seuls amours
           De mes jours.
Il semblait que des voix mystiques,
           Sympathiques,
Tout bas répondaient à ma voix
           Dans les bois.
 
J’allais sous une grotte sombre
           Chercher l’ombre,
Laissant flotter âme et regard
           Au hasard,
Comme errent ces fils blancs qu’à l’aube
           Sur le globe
La vierge épand de son fuseau
           Par réseau.
 
Les gazons, vertes draperies
           Des prairies
Qu’émaillent de riches couleurs
           Mille fleurs,
Formant à l’agreste nature
           Sa parure,
Étaient à mes yeux le tableau
           Le plus beau.
 
Et quand ces vivantes musettes,
           Les fauvettes,
Gazouillaient au sein des buissons
           Leurs chansons,
Voyant sur la branche élevée
           Leur couvée,
J’écoutais en de doux transports
           Leurs accords.
 
Si parfois la palombe blanche
           Sur la branche
Appelait amoureusement
           Son amant,
Je sentais surgir en mon âme
           Une flamme
Et je demandais une sœur
           Pour mon cœur.
 
Alors les parfums, l’ambroisie
           De l’Asie
Embaumaient de mes rêves d’or
           Le trésor,
Et les tuniques diaphanes
           Des sultanes
Voltigeaient devant mes esprits
           Trop épris.
 
Contemplant sous le ciel sans voiles
           Les étoiles,
Et dans cet azur étendu,
           L’œil perdu,
De voluptueuses images,
           Doux mirages,
Me faisaient palpiter d’émoi
           Malgré moi.
 
D’autres fois mon cœur qui s’embrase
           Par l’extase,
Imaginait des entretiens
           Plus chrétiens
Avec les pudiques phalanges
           Des archanges,
N’offensant d’aucun vœu charnel
           L’Éternel.
 
Si j’avais ces amours étranges
           Pour les anges,
Et les houris que Mahomet
           Nous promet,
C’est que pour rafraîchir mes lèvres
           Dans mes fièvres,
Je ne connaissais sous le ciel
           Aucun miel.
 
Mais comme une fraîche rosée,
           Déposée
Par l’aurore versant des pleurs
           Sur les fleurs,
L’amour dans les plis de mon âme
           Tout en flamme
A versé ses épanchements
           Si charmants.

Les loisirs lyriques (1866)

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