Monólogo del tiempo interior
Voy a preguntarle a mi pasado qué hacer con este presente...
No porque crea que allí están todas las respuestas,
sino porque hay momentos en los que el ahora me pesa,
y solo el recuerdo parece tener algo de luz.
¿Qué harías tú—yo mismo, de otro tiempo—
si te encontraras con esta duda que me quema hoy?
¿Callarías, como lo hiciste tantas veces?
¿O me hablarías con la voz valiente de quien aún no teme equivocarse?
A veces me siento extraño en mi propia vida.
Como si todo se hubiera movido y yo me hubiera quedado quieto.
Y entonces... entonces recurro a la memoria.
No como un refugio, sino como una brújula imperfecta.
Me escucho decir: “No repitas los errores”.
Pero también me oigo susurrar:
“Sin esos errores, no serías tú”.
Qué paradoja.
El pasado me advierte y me sostiene al mismo tiempo.
Miro hacia atrás no para volver,
sino para entender de qué están hechas mis decisiones.
¿Son miedo? ¿Son lealtad? ¿Son necesidad?
¿O son simplemente repeticiones disfrazadas de libre albedrío?
Hoy, mi presente me lanza preguntas sin tregua.
Y yo, en vez de responder con la urgencia de siempre,
hago una pausa...
una pausa larga, necesaria...
y escucho.
Porque tal vez el silencio del ayer
no es olvido, sino guía.
Y si logro escucharme—escucharme de verdad—,
puede que no encuentre la respuesta que quiero,
pero sí la que necesito.
