The Convalescent, by Edgar Degas
Yambot Aguilera

Sólo solo

La cama se volvió más grande
y menos cómoda.
 
El café sobra en las mañanas.
 
No me despierto a media noche por el frío.
 
Ninguna de las cuatro paredes debate mis ideas.
Y si lo hacen, gano yo.
 
A veces olvido cómo suena mi propia voz.
 
Si cierro la ventana, permanece cerrada.
 
No llamaría tranquilidad a este orden.
 
Si estar solo me espanta,
estar con tu ausencia es el horror.

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