Nací en Caracas, hace tanto tiempo que ya me despierta una sonrisa. Actualmente vivo en Madrid. Desde que recuerdo amé a la luna, al mar, los bosques, las ciencias, las artes y a la poesía. Luego me he ido tropezando con más amores, ninguno pasajero.  Soy experta en recordar y olvidar, a partes iguales, dependiendo del aroma de las flores, el color de la brisa o mi miedo a latir. Y sueño con vivir más y más tiempo. Quién sabe para qué.
Aqui os iré dejando los que sean mis poemas favoritos de otros autores...

A mi padre            Selva Casal (Montevideo, 1927-2020)

escúchame no temas
ya hemos muerto
ha pasado la verde
fragancia de los años
pero mi infancia
duerme aún en tu mano
no debí salir de ella
fue un éxtasis
de rondas en la noche
la hace crecer el tiempo
y yo era pequeña
entrando por tus dedos
en las fugaces venas
conducida en tu sangre
hacia los rostros sin forma
que murieron para nosotros
tu mano aún me sostiene
no importa si hemos muerto
antes, después, las cosas…
los ríos de tu amor
me han llevado tan lejos
hundida en un recuerdo
que sólo vive cuando sueño
me han llevado tan lejos
que ya soy eterna
sé que estamos muertos
porque el tiempo no importa.

Benjamín Prado (Madrid, 1961)

Mira cómo funciona
el negocio de la desigualdad:
para que sigan llenas algunas cajas fuertes,
tiene que haber millones de neveras vacías.

Estefanía Cabello (Córdoba, 1993)

Los hombres nunca entendieron mi  preferencia
por los bosques y el mar
y empecinados comentaban sus victorias en voz alta,
sus planes de futuro,
la lista de todas las cosas que debía cambiar
antes de que fuera demasiado tarde.

Desde chiquita la naturaleza siempre ejerció
un gran poder de atracción sobre mí
(mucho más que el de esas personas que ejercían su opinión a voces).

Enrique Gracia Trinidad (Madrid, 1950)

No
No hay bandera que valga un solo muerto
No hay fe que se sujete con el crimen.
No hay dios que se merezca un sacrificio.
No hay patria que se gane con mentiras.
No hay futuro que viva sobre el miedo.
No hay progreso que exija la injusticia.
No hay tradición que ampare la ignominia.
No hay honor que se lave con la sangre.
No hay razón que requiera la miseria.
No hay paz que se alimente de venganza.
No hay voz que justifique una mordaza.
No hay justicia que llegue de una herida.
No hay libertad que nazca en la vergüenza.

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