De «Un (casi) poema (malo) al día»
Escribo poesía a toda hora y mis manos ni lo saben.
¿qué me va a decir, pequeño genio? ¿Qué la efe es el grifo del abeced… ¿que el libro es un pájaro con más… ¿qué venecia es el sitio en que na… ¿qué el cometa es una estrella a l…
una buena palabra por verso
usted no necesita presentación aunque no le sobre, don nica y perdone que lo llame así pero es así como usted se llama como sea, y aunque fuera mejor que…
fui niño y lo supe
Ya no intento convertir los poemas en pan. Intento multiplicarlos.
el respeto al complejo ajeno
Me da lástima tu sangre cuando cor… sin ritmo ni prosa hacia cualquier… Me doy golpes de pecho por no pone… vieja y desportillada para que no… La otra noche tu muerte me importo…
Lo que perdura una vida, es un dilatado segundo. Vemos cuan inútil resulta invertir en contarlo, tocarlo, cuando estamos pisando
luego de siglos haciendo versos
Quienes me ven en la calle no sabe… Aún no es hora de encerrarme.
nazco de mí lo veo desde la lejanía la sangre asusta a mi sangre la vida consuela a mi vida
No me consta que soy yo el que dic… Habrá que ver qué dice la historia y qué la literatura. Y qué yo.
Ser poeta en esta época (en esta vida, en esta era) no tiene mérito alguno (cualquiera podría, a muchos les t… ni don ni gracia
el fuego es una opción a veces me aburre vivir frío
