Bécquer en su glorieta, desgrana la flor del lirio. Amor no correspondido, mas que gozo, es un martirio. Entre umbrías arboledas

¿De que sirven los poetas... si no hacen soñar al pueblo? ¿de que sirven sus palabras... si no compromete el verso? Canta y haz que las conciencias

No existe absoluta certeza, tampoco verdad concluyente, Hoy necesita la gente, quizás por naturaleza, sentir el apoyo, la fuerza

Hoy, rematando el último capitulo y en el umbral de uno nuevo, quiero detenerme un instante para abrazarte con palabras, con deseos que nacen del corazón vestidos de esperanza. Este año...

Para usarla a provecho y convenien… ¡Quien tuviera memoria selectiva.… zafarse así de infulas nocivas, anestesiando la razón y la conscie… y ser capaz de trocar las inclemen…

Escribo para enmendar todos mis sueños rotos, invento una nueva vida que pongo en manos de otros. Tal vez, mi fragilidad

Tras el monte de la vuelta, laderas de Tacoronte, el vetusto y arcano sol al lubrican sumergido liba el brumoso horizonte.