Avila 4
Piedra y frío,
viento que muerde las murallas
como siglos que no se quiebran.
Frio tañer de las campañas,
ecos que se pierden en la bruma
plegarias sin respuesta.
La escarcha dibuja su firma
en los adoquines dormidos,
Ávila calla, pero todo pesa.
Los santos de piedra vigilan,
ojos de invierno en las alturas,
sentencias esculpidas en granito.
Un hombre avanza,
sus pasos se hunden en la helada
como un suspiro en la eternidad.
