¡Maldita la gana!
Yo no sé de leyes, ni sé de mentiras,
yo sé de la tierra, del sol y la espiga,
del sudor honradu que paga su pan,
y no de promesas que son pura trampa,
que suenan bonitu y acaban en na.
Vos vi a desir algo, señoris del tronu,
señoris que mandan sin nunca sembrar,
que juegan col hambre, con la esperansa,
con el probe idiota que os vuelve a fiar.
¡Maldita la gana de tanta palabra,
de tanto embusteru con porte finu,
de tanta promesa que nun tien alma,
de tanto ladronzu vestíu de lino!
Cargáis de miseria a quien se levanta
aun antes que’l gallu comience a cantar,
y vos, con la panza llenica de ouro,
vendéis a la patria pa’l vuestru holgar.
Nun miráis los campos que un día juerun
mar de trigo güenu, de oliveiral san,
hoy son eriazus, y el mozu que queda
o se muere de hambre o se tié que marchar.
Yo no sé de tronus, ni sé de discursos,
pero sé del hombru que suda y calla,
de la probe viuda, del güelfu en pena,
del que s’acostumbra a vivir sin na.
¡Y aún levantáis brindis, aún os reís,
como si’l infiernu nun vos esperara!
Pero sabed esto: Dios nun s’olvida,
y al fin, señores, ¡se ajusta la balanza!
