Poesia rota
La noche se quiebra en un silbido,
como el filo de un pájaro extraviado,
y el viento, herrumbrado en su eco,
se hace camino entre las hojas dormidas.
Aquí, bajo la bóveda marchita,
la piel de la tierra respira hondura,
y la luna, distante centinela,
teje hilos de plata en el lomo del río.
¿Dónde yace el rostro que busco?
En el pozo incierto de la memoria,
entre los granos de arena que escapan
como un susurro de vida entre los dedos.
El mundo es un silente testigo,
un cómplice de musgos y sombras,
donde el tiempo, carcomido y vasto,
sella su pacto con la brisa efímera.
Y yo, un caminante hecho de polvo,
de palabras desbordadas por el fuego,
me aferro al abismo de esta certeza:
que la poesía es un espejo roto
donde el alma inventa su reflejo.
