Los hilos del destino
En la penumbra del taller divino,
un viejo tejedor urde en silencio,
con dedos hábiles, hilos infinitos,
trama de vidas en un lienzo eterno.
Hilvanando luces, sombras y senderos,
cada hilo un suspiro, un sueño callado,
la risa, el llanto, el júbilo y duelo,
todo se entreteje, nada es olvidado.
Un derviche errante ve al artesano,
pregunta al viento qué mueve su mano:
“¿Es esto azar o un plan soberano?
¿Por qué unos hilos son oro, y otros vano?”
El tejedor, sereno, no se distrae,
ni responde al eco que a sus pies yace.
Pues sabe que el misterio de los azares
sólo lo entienden quienes la duda abrazan.
“¿Por qué mi hilo es breve, frágil y oscuro?”
clama el derviche al manto infinito.
Pero al mirar más cerca, observa un murmullo:
su hilo tejía destellos perdidos.
Tal vez el oro y la seda enredada
no brillan sin sombras que los acompañan.
Y el destino, un telar que nunca se acaba,
cose ambas caras con fuerza y templanza.
Así el derviche, entre hilos dormidos,
aprendió a danzar con sus pasos cautivos.
Pues la verdad no es romper los tejidos,
sino ser un hilo que canta al olvido.
