La Grieta
El suelo se abre lento, como si el mundo
suplicara otra forma de caer.
Nada habita en la grieta salvo la ausencia,
una lengua dormida que lame lo imposible.
Todo está ahí:
la sombra que no alcanza a ser sombra,
el vacío que se vuelve línea,
la línea que, al final, devora al horizonte.
Un pájaro cruza el aire como un fragmento,
sus alas rozan la herida del tiempo.
¿Será su vuelo el último
o la memoria de lo que nunca ocurrió?
Miras.
La grieta sigue creciendo.
Es el silencio que pronuncia
el peso del mundo.
