Instante muerto
Y la brisa tejía en su murmullo
las huellas delicadas de tu ausencia,
rastro sutil de un eco que retumba
en la esquina callada de la noche.
Se deslizaba el alba entre los labios,
luz temblorosa en párpados de espuma,
y en la tibia caricia del rocío
vibraba la nostalgia de tu nombre.
Y el instante muere en su secreto,
como un latido oculto en la penumbra,
como la flor que en sombra se deshoja
sin pronunciar la herida de su aroma.
