Inventario (con amor)
Queda el eco
de tus pasos cruzando la alfombra.
Una hebra de tu pelo
enredada en la rejilla del desagüe.
El amor—
ese objeto sin forma,
doblado con descuido
en la silla del comedor.
Las palabras que no dijimos
llenan la casa como polvo en la tarde:
invisibles, necesarias.
Tu taza aún está aquí,
con el café seco en las orillas,
como si el tiempo se hubiera detenido
solo ahí.
Hay ropa en el clóset
que aún no sabe que te fuiste.
Y una lámpara encendida
como si la noche fuera una excusa
para seguir buscándote.
Préféré par...
