Por ti en la sombra, vigilo el viento, sigo tu rastro, callado y lento. Ojos de fiebre,

No es su aroma, ni el tacto de sus pétalos dormido… ni la sombra que proyecta bajo la tarde extinta. La rosa es otra cosa.

Género: Poesía contemporánea Tono: Melancólico Donde habita el olvido, se cuelgan los relojes sin horas, se deshojan los libros sin dueños,

Es fuego entre la sombra, misterio… un eco que resuena por cielos anda… es grito en la garganta, dolor que… un duende entre las flores y en lo… Es luna que desvela lo arcano de l…

Busco la luz anhelo ardiente, fulgor luciente, de Cristo Jesus. Oh Verbo fiel,

Sean tardos para airarse, que la ira nunca llega sola; trae consigo palabras filosas, heridas que ni el tiempo borra. Sean tardos para airarse,

En la brisa va mi canto, como el río en su rumor, vuelve y vuelve su dolor, como el eco de un quebranto. Lo que amé quedó en encanto,

Quizá llueva mañana. Quizá el río crezca y borre los pasos que ayer se hundieron en la orilla. Quizá no regrese

Noche fría, dura calma, nadie envía una palma. Niños solos,

Nieve que calla, luces de un portal, la vida estalla en un frío umbral. Voces ausentes,

Las voces del viento me traen rumores de antiguas historias, de viejos amores. Son cantos lejanos