Don Rodrigue est à la chasse. Sans épée et sans cuirasse, Un jour d’été, vers midi, Sous la feuillée et sur l’herbe Il s’assied, l’homme superbe,

Les paupières des fleurs, de larmes touj… Ces visages brumeux qui, le soir, sur le… Dessinent les vapeurs qui vont se déform… Ces profils dont l’ébauche apparaît dans… Ces yeux mystérieux ouverts sur les tron…

Oh ! je sais qu’ils feront des mensonges… Pour s’évader des mains de la Vérité so… Qu’ils nieront, qu’ils diront : ce n’est… Mais, n’est-il pas vrai, Dante, Eschyle… Jamais, du poignet des poètes,

« Oh ! disaient les peuples du monde, Les derniers temps sont-ils venus ? Nos pas, dans une nuit profonde, Suivent des chemins inconnus. Où va-t-on ? dans la nuit perfide,

Vous eûtes donc hier un an, ma bien-aimé… Contente, vous jasez, comme, sous la ram… Au fond du nid plus tiède ouvrant de vag… Les oiseaux nouveau-nés gazouillent, tou… De sentir qu’il commence à leur pousser…

Booz s’était couché de fatigue accablé ; Il avait tout le jour travaillé dans son… Puis avait fait son lit à sa place ordin… Booz dormait auprès des boisseaux pleins… Ce vieillard possédait des champs de blé…

Puisque rien ne t’arrête en cet heureux… Ni l’ombre du palmier, ni le jaune maïs, Ni le repos, ni l’abondance, Ni de voir à ta voix battre le jeune sei… De nos sœurs, dont, les soirs, le tourno…

III. Plus loin ! allons plus loin !—Aux feux… J’aime à voir dans les champs croître et… Et puis, la ville est là ! je l’entends,… Pour que j’écoute en paix ce que dit ma…

La clarté du dehors ne distrait pas mon… La plaine chante et rit comme une jeune… Le nid palpite dans les houx ; Partout la gaîté lui dans les bouches ou… Mai, couché dans la mousse au fond des g…

Sur des livres où rien n’était écrit enc… Quatre hommes méditaient quand mourut l’… Tournés au nord, au sud, au couchant, à… Ces hommes se nommaient Luc, Jean, Mar… Pendant que sur leur noir registre

Au retour des beaux jours, dans ce vert… Où meurent les Danton trahis par les Ré… Quand l’étable s’agite au fond des métai… Quand l’eau vive au soleil se change en… Quand la grisette assise, une aiguille à…

VII. Toi qui bats de ton flux fidèle La roche où j’ai ployé mon aile, Vaincu, mais non pas abattu, Gouffre où l’air joue, où l’esquif sombr…

Dieu. À travers ce qu’on sent confusément brui… C’est lui qui fait trembler, c’est lui q… L’oeil sous le cil baissé, l’eau sous la… Le rayon de la lune au bas des monts pai…

II. Tout était d’accord dans les plaines, Tout était d’accord dans les bois Avec la douceur des haleines, Avec le mystère des voix.

Ce n’est pas à moi, ma colombe, De prier pour tous les mortels, Pour les vivants dont la foi tombe, Pour tous ceux qu’enferme la tombe, Cette racine des autels !