#ScrittoriItaliani (XVI Rime secolo)
Sì come secco legno in foco ardente arder poss’io, s’i’ non t’amo di core, e l’alma perder, se null’altro sente. E se d’altra beltà spirto d’amore fuor de’ tu’ occhi è che m’infiammi o sc…
Perc’all’altru’ ferir non ave’ pari col suo bel volto il Braccio che qui ser… morte vel tolse e fecel, s’io non erro, perc’a lei ancider toccava i men chiari.
A che più debb’i’ omai l’intensa voglia sfogar con pianti o con parole meste se di tal sorte ’l ciel, che l’alma vest… tard’ o per tempo alcun mai non ne spogl… A che ’l cor lass’ a più languir m’invog…
La morte, Amor, del mie medesmo loco, del qual, già nudo, trïonfar solevi non che con l’arco e co’ pungenti strali… ti scaccia e sprezza, e col fier ghiacci… tuo dolce ammorza, c’ha dì corti e brevi…
Or d’un fier ghiaccio, or d’un ardente f… or d’anni o guai, or di vergogna armato, l’avvenir nel passato specchio con trista e dolorosa speme; e ’l ben, per durar poco,
Se ’l mie rozzo martello i duri sassi forma d’uman aspetto or questo or quello… dal ministro che ’l guida, iscorge e tie… prendendo il moto, va con gli altrui pas… Ma quel divin che in cielo alberga e sta…
Non è non degna l’alma che n’attende etterna vita, in cui si posa e quieta, per arricchir dell’unica moneta che ’l ciel ne stampa, e qui natura spen…
Ancor che ’l cor già molte volte sia d’amore acceso e da troppi anni spento, l’ultimo mie tormento sarie mortal senza la morte mia. Onde l’alma desia
I’ sto rinchiuso come la midolla da la sua scorza, qua pover e solo, come spirto legato in un’ampolla: e la mia scura tomba è picciol volo, dov’è Aragn’ e mill’opre e lavoranti,
S’egli è che ’n dura pietra alcun somigl… talor l’immagin d’ogni altri a se stesso… squalido e smorto spesso il fo, com’i’ son fatto da costei. E par ch’esempro pigli
Non è senza periglio il tuo volto divino dell’alma a chi è vicino com’io a morte, che la sento ognora; ond’io m’armo e consiglio
Esser non può già ma’ che gli occhi sant… prendin de’ mie, com’io di lor, diletto, rendendo al divo aspetto, per dolci risi, amari e tristi pianti. O fallace speranza degli amanti!
Quante più fuggo e odio ognor me stesso, tanto a te, donna, con verace speme ricorro; e manco teme l’alma di me, quant’a te son più presso. A quel che ’l ciel promesso
Passo inanzi a me stesso con alto e buon concetto, e ’l tempo gli prometto c’aver non deggio. O pensier vano e stol… Ché con la morte appresso
Penso e ben so c’alcuna colpa preme, occulta a me, lo spirto in gran martire; privo dal senso e dal suo propio ardire il cor di pace, e ’l desir d’ogni speme. Ma chi è teco, Amor, che cosa teme
