Quién hubiera dicho que estos poemas de otros iban a ser míos después de todo hay hombres que no fui

Ya no sólo de pánico vive el hombre por eso es una paz no dulce no tranquila

Cuando me canse de escuchar llantos de niños en la brisa cuando me canse de mirar pueblos que apenas son ceniza me iré con lluvias estrelladas

Señoras y señores hoy trataremos del imperialismo tema difícil si los hay y a veces engorroso de sitiar en sólo media hora de pésimas noticias

El dolor es una desértica provincia donde no cabe nadie más una parcela

Aclaro que éste no es un testamento de esos que se usan como colofón de vida es un testamento mucho más sencillo tan sólo para el fin de la jornada o sea que lego para mañana jueves

Oiga, che—me dijo Medardo Robles, a eso de las dos de la madrugada, en el Café y Bar La Redoblona, mientras empinaba despacito su quinto o sexto espinillar—, ¿por qué no escribe un cuen...

El fulano está insomne y la mengana surca su noche de recelos él traga sus tabletas porque intenta dormirse

El futuro no es una página en blanco es una fe de erratas.

En el muro quedaron los tatuajes del jue… el tiempo me conmina pero no me doblego siento a pesar de todo frutal desasosieg… y el código de agobios lo dejo para lueg… antes de que el crepúsculo en noche se c…

Fue como en un delirio así que no recuerdo si el hotel del abismo era un abyss sheraton o un abyss hilton