Miércoles de julio
¿Me pregunto cuántas cosas pensas antes de escribirme?
Suena el celular, me llega un mensaje.
Me llama, Pero yo estoy en la víalactia,
fuera del planeta, Conexión interestelar,
secreto del Gobierno, entre vos y yo.
¿Me pregunto cuantas cosas te preguntas
luego de escribirme? ¿cuántas cosas harás y yo estaré en la mitad?
Sin embargo, nuestro amor no será posible,
vos vivís en la tierra y yo soy uno de ellos.
Conozco a los míos, son los que escriben,
conozco a mi familia porque son los que sienten demasiado
y no les gusta que haga conexión con otros.
Se enteraron de todo, todos los mensajes que nos dijimos.
Por eso hasta nuevo aviso me devuelven a
la tierra, por eso me sacan el poder de traducir mis sentimientos en palabras.
Nave aterrizando a la tierra.
Siento los años luz que pasan por mi cuerpo, por mi piel.
No envejezco, todavía soy una adolescente
¿Y me pregunto cuantas cosas pensas antes
de encontrarme? ¿Recordas cuando nos conocimos?
¿cuando recibí el amor en forma de placer de tus noches?
¿cuando nos dijimos te amo?
Llego a tu casa, me reciben tus brazos.
Pero, una mezcla de tristeza y felicidad me invaden.
No importa, lo que me interesa es que por fin nos reencontramos,
sin embargo sin mis poderes no soy nadie, no soy nada.
Pasamos una semana juntos; una semana sin escribir.
¿Y me preguntó cuantas cosas pensaste antes de recordarme,
cuando no estaba? Sin embargo, ahora estamos juntos y no hay nada que preguntarse.
Nos disfrutamos demasiado.
Día y noche hablando, prestándome tus noches al placer absoluto de los orgasmos,
hasta que se canse el sol. Pero, llega el viernes.
Lo siento, me tengo que ir a mi planeta.
Conozco bien a mi familia, yo soy uno de ellos.
Y lo siento, pero prefiero ser poeta, antes que ser nada.
Regreso a la nave, tus brazos y tus lágrimas me despiden.
Mi familia no aprueba esta relación,
pero saben que te quise.
Estaremos mejor separados, vos con otra, y yo escribiendo.
Y me preguntó ¿cuentas cosas pensabas antes de despedirnos?
¿Pensabas que esto iba a durar o ¿esta vez seria la última vez que nos íbamos a ver?
Perdón, soy poeta, aunque a veces deseo no ser.
Soy escritora, aunque a veces deseo desprenderme de ese titulo, de mi condición.
¿Y me pregunto cuántas cosas recordarás de mí?
Tuve que elegir entre vos y mi poesía, escogí escribir.
Soy uno de ellos y no lo puedo cambiar.
Soy escritora, poeta,
alquimista de las vocales.
Y por último soy un extraterrestre.
