La bambina con gli occhi di labradorite
Io conosco le voci
del sottobosco,
creature mancine
che colorano
di verde il sole
ridendo di gioia pura,
che saltano e corrono
nella loro invisibile
natura.
Loro scappano come pesci,
quando il suono
diventa frastuono.
Nelle tane dei loro cervelli
prevale lo slancio
dell’atavico istinto.
Ho trovato,
seduta su un fungo,
la bambina con gli occhi
di labradorite.
Risvegliata dal vento
ha piegato la testa corvina
e si è accorta di me.
Mi ha scrutata,
traversandomi
i golfi dell’anima.
Era in cerca
di piante carnivore,
per la paura
delle mosche.
Io ne avevo
di tutti i colori
e anche fagioli
al posto delle corolle
e bolle che fanno risate
quando mi si schiantano
tra le costole.
La bambina con gli occhi
di labradorite
mi ha presa per mano
ed erano dita di cristallo
sui miei vetri di luce.
La sua medicina-sorriso
ha sceso un miliardo di scale
schiacciando le blatte
a piedi nudi,
raddrizzandomi,
nella realtà che si vede,
il labbro imbronciato
per la paura
di non bastare.
