#EscritoresEspañoles
Las primeras tienen su cosa, es cierto. Otra vez con el trago en la mano, uno se siente a gusto de sentirse tan mal, de tener ese cuerpo,
Dejo el periódico sobre la barra. Enciendo un cigarrillo. Tomo
Tendría alrededor de ochenta años, estaba atascada en un semáforo, como un barquito de vela bajo la tormenta,
En todas las ciudades que he pisado me ha parecido verte: un autobús que arranca y que no cojo,
De aquí a un tiempo, puede que llegue a ser como vivir
El último salvavidas al que suelo agarrarme en estos casos, el teléfono, hoy tampoco me sirve.
Mi mujer y mi hija, estas paredes y estos libros, un puñado de amigos que me quieren —y a los que quiero de verdad—,
Hace unos minutos que ha recibido la llamada, y desde entonces no ha soltado el… Qué tristes son las lágrimas de un viejo,
El futuro es vuestro, chavales, decían, como quien te dice que te ha tocado algo,
Mujeres como tú son las que consiguen que se declaren las guerras y que algún general
Gente exhausta, con la vista clavada en el suelo,
La radio está encendida. Suena la pedorreta de una moto
Un simple comentario a destiempo, sin ninguna intención.
Sale de la marquesina y mira hacia la izquierda; vuelve y reinicia su pequeño “claqueteo” nervioso. No aguanta más, se muere, necesita
Ya poseemos casi todo lo que nos iba a hacer felices. Puede decirse