#EscritoresEspañoles
No es el de la niñez, aquellas mañanas de diciembre, a lo largo del río, hacia el colegio. Ni se trata tampoco de aquel otro
El último salvavidas al que suelo agarrarme en estos casos, el teléfono, hoy tampoco me sirve.
Es inútil buscarlo. Cuando menos lo esperas, aparece en un bar. Y ya nada es igual en adelante. Un día tocas los dientes de la gloria,
Como el viento que encuentra una rendija y se cuela en la habitación y lo desordena todo libros
Como a veces nos viene a la memoria algo sin importancia que dejamos para el día siguiente
Gente exhausta, con la vista clavada en el suelo,
Un paquete de tabaco, un libro de poemas, cuarenta duros para tomar unas cervezas... Poca cosa, es verdad:
Te veía llegar, cruzar la puerta, darme un besazo en el morro, mirarme a los ojos
No solo eres guapo, fuerte y listo, sino que además de conciencia ni una pizca
Ya poseemos casi todo lo que nos iba a hacer felices. Puede decirse
Hace unos minutos que ha recibido la llamada, y desde entonces no ha soltado el… Qué tristes son las lágrimas de un viejo,
Cosas de la edad, supongo: te da por mirar atrás,
No hay nada gratis. Ni siquiera lo que es gratis es gratis de verd… Siempre te lo descuentan
Están cogidos de la mano en silencio, bajo los soportales. El niño mira su columpio, muy triste,
Vencido, una vez más. Por el amor… el odio, o por la vida que no hace concesiones ni da treguas. Aquí, en la esquina de un siglo