Julián Marchena

Anochecer campestre

Cuando la tarde muere y soñolientos                              
van hundiéndoseen sombras los caminos,                          
se duerme entre las frondas ya sin trinos                              
el alma vagabunda de los vientos                                          
 
Rezan las viejas sus rosarios lentos                                    
en tanto que, al fulgor de mortecinos                                
faroles, ruidos mozos cuentan cuentos                                
de brujas y fantasmas y asesinos.                                        
 
Sube del valle virginal fragancia;                                        
una campana sueña en la distancia.                                    
El paisaje de borra. Se diría                                              
 
que la noche cerró, muda y avara,                                    
como un tintero que se derramara                                      
sobre una página de tricomía.
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