Abejaruco. En tus árboles oscuros. Noche de cielo balbuciente y aire tartamudo. Tres borrachos eternizan

Sobre el monte pelado un calvario. Agua clara y olivos centenarios. Por las callejas

Mamá, yo quiero ser de plata. Hijo, tendrás mucho frío. Mamá.

Entre italiano y flamenco, ¿cómo cantaría aquel Silverio? La densa miel de Italia

La guitarra, hace llorar a los sueños. El sollozo de las almas perdidas, se escapa por su boca

Si muero, dejad el balcón abierto. El niño come naranjas. (Desde mi balcón lo veo). El segador siega el trigo.

Alta va la luna. Bajo corre el viento. (Mis largas miradas, exploran el cielo.) Luna sobre el agua.

Sevilla es una torre llena de arqueros finos. Sevilla para herir, Córdoba para morir. Una ciudad que acecha