Todo motivo
En la espesura,
donde hay un río,
canta la luna
su claro frío.
Baila la sombra
del viejo olivo,
la noche asombra,
todo es motivo.
Las flores sueñan
sobre la roca,
mientras pelean
viento y su boca.
Lloran los sauces
cerca de chozas,
y los cantares
rompen las cosas.
