Pedro Páramo
En Comala,
sueños lloran,
voz que embala
y devoran.
Eco frío,
alma en pena,
sordo río,
tierra ajena.
Luz se apaga,
vida dura,
todo es vaga
sepultura.
Madre espera,
nunca llega,
y la esfera
se doblega.
Donde grita
el vacío,
se marchita
lo que es mío.
Pedro manda,
todo calla,
polvo y banda
que no estalla.
