Mis libros (que no saben que yo existo)
Borges 5
Mis libros duermen en la sombra quieta,
no escuchan mi latido ni mi pena,
y sin embargo, llevan en sus venas
la tinta de mi sangre incompleta.
Son tan parte de mí como mi rostro,
las grietas de la piel, la sien nevada,
como un espejo turbio, desvelado,
que guarda el tiempo en un abrazo hosco.
Mis ojos los recorren con certeza,
mas ellos no me miran ni me saben,
y sigo en sus abismos, como un ave
que anida en una página secreta.
Quizás un día, en un rincón del viento,
mi voz se vuelva letra y permanencia,
y sea yo en sus márgenes un eco,
un huésped sin pasado ni
