Las ruinas del viento
Camina la sombra,
se despliega en las aristas del aire
como un viejo murmullo
que la piedra ya ha olvidado.
Hay grietas en la tarde,
las esquinas se doblegan
como un reflejo húmedo
de pasos que nunca vuelven.
Alguien pronuncia un nombre
y en el eco se quiebra el silencio,
como si el tiempo fuera un muro
al que le crecen raíces.
La casa respira polvo,
la luz se filtra en su esqueleto
dibujando ausencias,
cavando distancias.
Y en la brisa,
entre la piel y la nostalgia,
queda solo un resquicio de viento
sosteniendo la ceniza.
