La poesía es el lenguaje que está sucediendo
Es el pulso secreto que tiembla en lo callado,
el verbo que respira sin labios que lo nombren.
Es luz entre las grietas, un cielo desgajado,
la sangre de las cosas que en sombras se recogen.
La poesía sucede en la flor que se inclina,
en la ola que rompe su forma en el abismo.
Es el viento que roza la piel que adivina,
un hilo entre dos mundos: silencio y heroísmo.
Es fuego que se mueve sin arder en las manos,
la lágrima que cruza los ojos del espacio.
Es la lengua de un tiempo que olvida a los humanos,
un puente entre la vida, el sueño y su palacio.
La poesía no espera; es un instante eterno,
un río que se quiebra y vuelve a ser corriente.
Es el lenguaje vivo, tan vasto como el viento,
y ocurre sin que nadie lo escriba o lo presiente.
