Verso trabajado
Es fácil deslizar sobre el papel
la tinta que susurra lo que arde,
mas fuera del poema, todo es tarde,
la vida es un abismo cruel y fiel.
La pluma da consuelo en su burdel,
más no redime al alma que se encarde,
ni borra del vivir aquello que arde
ni alivia del dolor su áspero cien.
Es fácil dibujar un mundo hermoso
con letras que se besan como amante,
mas no se escribe al pulso de lo odioso.
La vida es la batalla, lo constante,
y el verso, aunque sutil y luminoso,
no sabe del sudor que va adelante.
