Juan Meneguin: El nictálope que nació poeta
En la noche despiertan sus versos,
como astros que laten sin fin,
sus pupilas de sombras y viento
dibujan la rima en carmín.
Ve lo oculto que nadie contempla,
descifra la brisa en su piel,
con el alma en papel y en tiniebla,
teje estrellas en un pincel.
No hay ocaso en su verbo encendido,
ni silencio que apague su voz,
pues la luna en su canto ha nacido
y su tinta es un rayo feroz.
Desde el alba hasta el último sueño,
su palabra no deja de arder,
porque un nictálope mira en lo eterno
lo que el día no puede entender.
