Figulinas Mortales.
En la alfarería del alma,
bajo el cielo de la tarde,
las manos del tiempo modelan
sueños que nunca se arden.
El barro de la vida,
con su forma incierta,
abraza las huellas del viento,
susurra lo que se acerca.
Las sombras juegan a ser luces,
en el rincón de los recuerdos,
y el eco de risas perdidas
se mezcla con viejos anhelos.
Cada figura, un suspiro,
cada giro, una historia.
En el torno de mis días,
tejo mi propia memoria.
En la fragua del instante,
se forjan mis esperanzas,
y en la tierra del presente,
las figulinas son balas.
