Ese algo que rompe la piel
Hay algo que rompe la piel,
un filo tenue, casi invisible,
como el aliento del tiempo que pasa,
como la ausencia que nunca se nombra.
Rompe la piel el peso del mundo,
los ecos sordos de un grito olvidado,
el roce lento de días sin sueño,
la cicatriz de lo no alcanzado.
Rompe la piel la sed de infinito,
el ansia torpe de hallar un sentido,
la lucha muda contra lo incierto,
la fría certeza de estar perdido.
Y sin embargo, del quiebre renace,
un pulso nuevo, febril, insistente,
como si dentro del alma quebrada
hubiera un fuego aún incandescente.
Hay algo que rompe la piel,
y al desgarrarla, libera la vida,
como si el dolor tejiera un sendero
hacia un lugar donde habita la herida.
