“El reflejo que no vuelve”
En la orilla del tiempo mueren los ecos,
se quiebran en un cristal de sombras,
mis manos cosen silencios añejos,
pero el hilo cede, se ahoga.
Tu nombre es un río de doble cauce,
a veces manso, a veces de espuma,
una moneda girando en el aire,
y siempre cayendo de cara oscura.
De nada sirve el dedal si el verbo hiere,
si las promesas mueren en labios fríos,
si la conciencia es un pozo de fiebre
donde los días se clavan vacíos.
Los escarabajos de nuestra noche
siguen rodando sus sueños rotos,
son rojos, sí, pero sin reflejo,
sin el fulgor que un día fue oro.
