Chasquidos del viento
Se rompe la tarde como vidrio en la bruma,
el viento rasga las horas, las desmenuza,
y cada fragmento, pequeño y absurdo,
choca contra el suelo, vibra, se escapa.
Los árboles murmuran como bocas cansadas,
sus hojas son palabras que nadie entiende,
y el polvo, danzando en círculos ciegos,
se enreda en el aire sin saber por qué.
Todo es ruido, chasquido, choque sin fin,
el tiempo tropieza, se cae, se levanta,
como un reloj sin manecillas ni rumbo,
como un eco que se ahoga en su propia voz.
Así pasa la vida, golpeando despacio,
dejando un temblor que nunca descansa,
como lluvia que cae y nunca termina,
como un viento que llega para no volver.
