Balada del verbo y la tinta
Sobre el papel dormido, el alba se desvela,
y el verbo, luz errante, su sombra despobla.
De pluma y de silencio se viste la centella,
y el verso va surcando su noche de zozobra.
Nace entre la penumbra, callado y sin reposo,
su espíritu es de arcilla, de fuego y de ceniza.
Moldea con sus manos un verbo doloroso,
que en labios del invierno se vuelve brisa tibia.
Pinta con tinta negra las sienes de la historia,
su pulso es el latido del tiempo que renace.
En su papel se mezclan la ruina y la victoria,
y el eco de su canto en siglos se deshace.
Cuando su mano muera, su voz seguirá viva,
pues todo lo que escribe navega sin frontera.
En páginas ocultas la noche lo cautiva,
pero su luz perdura como estampa sincera.
Bendita sea la tinta, la sombra que germina,
la herida que en palabras se vuelve cicatriz.
Bendito el que en su lumbre la vida nos declina,
y en su callada muerte nos da razón de existir.
