Al algarrobal2
En tierra seca al sol de fuego ardiendo,
se yergue el algarrobo, sabio anciano,
sus ramas son de sombras un arcano,
su tronco, libro viejo, está escribiendo.
Es cuna de cigarras y del viento,
que en su follaje danza y se abandona,
su savia es la raíz que el mundo entona,
un grito verde en árido tormento.
Catedral de silencio y de memoria,
al tiempo desafía con su altura,
su sombra alberga un pacto con la luna,
y en sus raíces canta toda historia.
El sol calcina, pero no doblega,
el árbol con su fuerza desafía,
en cada hoja vive la armonía,
y en su quietud la tempestad se entrega.
Oh algarrobal, refugio de la vida,
bastión que no sucumbe a la sequía,
eres el pulso fértil que porfía,
el grito eterno en tierra adormecida.
