L’abeille. la couleur
Cinq heures.
Le sommeil est léger, en taches sur les vitres.
Le jour puise là-bas dans la couleur l’eau fraîche.
Ruisselante, du soir.
Et c’est comme si l’âme se simplifie
Etant lumière davantage, et qui rassure.
Mais, l’Un se déchirant contre la jambe obscure.
Tu te perds, où la bouche a bu à l’acre mort.
(La corne d’abondance avec le fruit
Rouge dans le soleil qui tourne.
Et tout ce bruit
D’abeilles de l’impure et douce éternité
Sur le si proche pré si brûlant encore).
