La herida del ser, aquello que marcan las olas con sal en la cicatriz, sin salir la parca. La herida de poseer,

Por un currusco de pan Cabalgas hasta mí, Y el hocico asomas tras las vallas… Rozando pómulo y crin Con mis manos tibias pido

Al son del eco el bandolero calla el habla del silencio. ¡Qué triste, bandolero! Cuando callas cruzas corte y cuando cortas catas credo;

Pídanme los lirios que me muera entre tus brazos. Pídanme los lirios que proceda en el ocaso. Pídanme martirios,

Ojalá, León, seas campo alegre mayor; en la ciudad opaca, equidistante, no eres puente de amor. Ojalá, León, seas

Golpea en las farolas boxeador escandaloso cada golpe es el olvido arremetido por las olas. En tu puño está el castigo

¿Quién es la mascota que camina ante el ocaso? ¿Cuáles son las fobias que se ahorran el silbato? Esta es la correa

Es para mí complicado dedicarte esta poesía: arte mayor la que exclamas, arte menor la mía. En danzas suena la música efímera

Concédeme esta tentación, la ocasión de tumbarme en las ramas de tu cama. Te muestras, mujer fatal,

Irina, si mis ojos sueñan, Irina a mis sentidos frena. Risueña su risiña quema Y calma la ira de mis venas Irina, con su piel de cobre

Cigarrillo sobre mis manos, cigarrillo sobre mi piel, ardiente me cicatrizas. Cigarrillo sobre mis manos, cigarrillo sobre el pulgar,

Doce caras estampadas contra el as… aplastadas por la máquina, exiliadas de sus sesos, expulsadas del crepúsculo especula… que tras las trágicas láminas de a…