Irina, si mis ojos sueñan, Irina a mis sentidos frena. Risueña su risiña quema Y calma la ira de mis venas Irina, con su piel de cobre

Diminuta entre mis manos es la piña, mi amuleto, y es que una vez fue piña y ahora es presa del fuego. Arrojada por la Moira

De papeles, la montaña que te ahorca en su sendero, todo aquel es testimonio si lo entierra su heredero. ¿Quién, tras ellos, escribe

Con la patita rota se acerca Baldomero, se acerca. Su pata en sangres mancha al gres de la terraza,

Callan las mentiras lo que al hambre dan cobijo. Callan y callan las mentiras Vuelven las tormentas de verdades sin incisos.

Es para mí complicado dedicarte esta poesía: arte mayor la que exclamas, arte menor la mía. En danzas suena la música efímera

En las llanuras del toral, tras la posada, se avista un columpio en una terraza, donde los niños juegan

Amo la intensidad con que pronuncias tus palabras Y las transformas en emociones que no marchitan ni se apagan. Esa feminidad

Cualquiera sea la herida en ti la besaré. Tu dolo desharé con mis lágrimas vertidas. Cualquiera sea, cualquiera,

Es una lista de infinitos, los que una vez te prometí; palabras envueltas en mitos de lluvia ausente en mi partir. En olimpos de cigüeñas,