Que tu me plais dans cette robe Qui te déshabille si bien, Faisant jaillir ta gorge en globe, Montrant tout nu ton bras païen ! Frêle comme une aile d’abeille,

À Burgos, dans un coin de l’église… Un tableau me surprit par son effe… Un ange, pâle et fier, d’un ciel f… À sainte Casilda portant la palme… Pour l’œuvre des bourreaux la vier…

Cette vieille sorcière habitait un… Accroupie au penchant d’un maigre… L’été comme l’hiver au choc des qu… —Le chardon aux longs dards, l’ort… S’étendent à l’entour en nappe irr…

Pour veiner de son front la pâleur… Le Japon a donné son plus limpide… La blanche porcelaine est d’un bla… Que son col transparent et ses tem… Dans sa prunelle humide un doux ra…

Devers Paris, un soir, dans la ca… J’allais suivant l’ornière d’un ch… Seul avec moi, n’ayant d’autre com… Que ma douleur qui me donnait la m… L’aspect des champs était sévère e…

Le monde est méchant, ma petite : Avec son sourire moqueur Il dit qu’à ton côté palpite Une montre en place de coeur. —Pourtant ton sein ému s’élève

Malheur, malheur à qui dans cette… Du coeur de l’homme jette imprudem… Car le plomb bien souvent, au lieu… De coquilles de nacre aux beaux re… N’apporte sur le pont que boue inf…

Dites, la jeune belle ! Où voulez-vous aller ? La voile ouvre son aile, La brise va souffler ! L’aviron est d’ivoire,

Les marronniers de la terrasse Vont bientôt fleurir, à Saint-Jea… La villa d’où la vue embrasse Tant de monts bleus coiffés d’arge… La feuille, hier encor pliée

Le soleil dit à la lune : « Que fais-tu sur l’horizon ? Il est bien tard, à la brune, Pour sortir de sa maison. L’honnête femme, à cette heure,

Mes colonnes sont alignées Au portique du feuilleton ; Elles supportent résignées Du journal le pesant fronton. Jusqu’à lundi je suis mon maître.

Dans la rue. Il est un vieil air populaire Par tous les violons raclé, Aux abois des chiens en colère Par tous les orgues nasillé.

Si quelque jeune fée à l’aile de s… Sous une sombre et fraîche arcade, Blanche comme un reflet de la perl… Surgissait à mes yeux, au doux bru… De l’écume de la cascade,

Sur les lagunes. Tra la, tra la, la, la, la laire ! Qui ne connaît pas ce motif ? A nos mamans il a su plaire, Tendre et gai, moqueur et plaintif…

Amour ! le seul péché qui vaille q… —En vain dans ses sermons le prêtr… En vain dans son fauteuil, besicle… La maman te dépeint comme un monst… —En vain Orgon jaloux ferme sa po…