En las mañanas Cuando el sol aún no quema Con todas las muertes De moscas De sonido de luciérnaga
Madre perfecto alimento desbalanceado Sus crines de pájaro embalsamado y su leche nutricia llena de nada.
Su sombra del pacífico Bordó armazones Tejió Y las heridas del ayer Fueron bruma
Subirá el blanco hasta la luz y en… Todos los silencios Y subirá el blanco hasta la luz De este pronto acabar No será hostil