Madre perfecto alimento desbalanceado Sus crines de pájaro embalsamado y su leche nutricia llena de nada.
Su sombra del pacífico Bordó armazones Tejió Y las heridas del ayer Fueron bruma
En las mañanas Cuando el sol aún no quema Con todas las muertes De moscas De sonido de luciérnaga
Subirá el blanco hasta la luz y en… Todos los silencios Y subirá el blanco hasta la luz De este pronto acabar No será hostil